Какая ласковая смерть,
лишь холод от земли,
она хотела улететь,
да крылья подвели,
и превратилась в журавля
истерзанная плоть,
прими ее моя земля,
прости ее Господь,
и нас прости, и всех прости,
прости когда-нибудь,
кому так хочется уйти,
чтоб глаз не разомкнуть,
когда-нибудь, когда-нибудь,
когда не будет нас,
и только долгий млечный путь
потянется из глаз,
и журавлей услышим мы
прощальный караван,
балладу Реддингской тюрьмы
прочтет нам капеллан,
и ворон каркнет «Невермор»,
он каркнет «Невермоор»,
и станет пусто с этих пор,
как пусто с этих пор…
июль 1990